Автор: Коротышка Джо
Название: После Шерлока?
По «Шерлоку» канала ВВС. Ничего не извлекаю.
читать дальшеПолдень. Дом замер. В нем все умерло кроме солнечного света, тихо ощупывающего мягкую пушистую домашнюю пыль и Джона Уотсона. Он сидит в потертом кресле напротив окна у камина как обычно. Джон подает признаки жизни: размеренное тихое дыхание и периодически сжимающаяся и разжимающаяся левая ладонь.
За окном окна дома напротив такие же, что окна дома, в котором сидит Джон Уотсон, на Бейкер-стрит 221б. Из-за окна доносится гул огромного города, работающего во весь свой размах и во всю свою трудовую и будничную мощь.
Джон сжимает левую ладонь. Джон разжимает левую ладонь. Сжимает. Разжимает. Он ненадолго прикрывает глаза, готовясь к возвращению к более активной деятельности. Открывает - перед ним небольшая и крайне не приятная стопка со счетами и свежая утренняя газета. Последней он решает отдать свое предпочтение.
Лондон да и весь мир ни на секунду не затихает, даже после того как Джон сошел с рельс. Наркоторговля, работорговля, убийства, волнения в Африке, экономические кризисы, свергнутые и свергаемые режимы, выборы в Америке, покупка новых футболистов европейскими клубами, расстановка сил в Лиге Чемпионов, свадьбы и разводы знаменитостей…
Ничего не происходит.
Внизу хлопает входная дверь. Это миссис Хадсон вернулась с покупками. Через несколько минут она поднимается в гостиную, где все еще сидит Джон.
- Дорогой, я кое-что вам принесла, - миссис Хадсон вносит мешок с продуктами и разгоняет тишину. – Вы читаете? Свежая газета? Что пишут? А то миссис Сетклиф, которая через улицу живет, такое мне рассказала…
- Кажется, я скоро съеду, миссис Хадсон.
- Что вы такое говорите, доктор Уотсон? Как съедите? Я думала, вы привыкли: как ни как уже столько времени прошло. Говорила я вам, что нужно его колбы в какую-нибудь школу отнести…
- Дело не в Шерлоке, миссис Хадсон. Все намного приземленнее: мне одному проживание тут не потянуть. И работу никак не найду, - Уотсон складывает газету и бросает очередной неприязненный взгляд на стопку счетов.
- Я так к вам привязалась, доктор Уотсон. Так не хочется, чтобы вы уезжали, - маленькие ручки миссис Хадсон уже протягивают чашку кофе. Она искренне грустит. И Джон ей за это благодарен.
- Спасибо, миссис Хадсон.
- Но раньше же вы как-то справлялись. – Миссис Хадсон и для себя приготовила чашку кофе.
- Сначала делил оплату за квартиру с Шерлоком пополам, - блюдце с чашкой немного дрожит в руках. – А после…за последние месяца скопил вот эти залежи. Пора платить.
- Найдите себе соседа, - осторожно предлагает миссис Хадсон.
Эта идея Джону не нравится. Проблемы с доверием, его психотерапевт не во всем не права. Но он молчит об этом.
- Попробую еще с работой, - Джон коротко улыбается миссис Хадсон, как будто отдает честь, и приступает к кофе.
- Извините, доктор Уотсон, - женщина в возрасте со строгим пучком жестких волос сверяется с лежащим перед ней резюме. – Но у нас сейчас нет свободных вакансий в больнице. У вас, как мы видим, высокий уровень, но места у нас все-таки нет. Сожалею.
- Все хорошо. Я понял, - Уотсон коротко улыбается. В третий раз он слышит сегодня эти слова.
- Может, хотите кофе или чай? – взгляд дамы напротив заметно теплеет.
- Нет, спасибо, - еще одна коротка улыбка. Сегодня он уже сполна выпил кофе и чая.
- Знаете, доктор Уотсон, я читала ваш блог. Как же все так повернулось? Последнее время главного злодея надо искать как можно ближе к себе, столько подобных примеров в книгах и по…
Уотсон непонимающе смотрит ей в лицо. Слишком быстрая смена темы разговора. Слишком быстрое сокращение дистанции. Казалось, не было последних тридцати минут бесед по поводу больницы Святой Марии и он видит эту женщину перед собой впервые. «Что?» Уотсон резко встает со своего стула, его левая ладонь то сжимается, то разжимается, ноздри раздуваются, учащенно работая, чтобы кислород освежил голову.
- Я пойду.
Уотсон почти выбегает.
Разгар рабочего дня. По оживленным улицам снуют занятые люди. Уотсон быстро шагает. Голова его бурлит нехорошими мыслями. Левая ладонь сжимается и разжимается. «Как она?!..» В переизбытке чувств доктор разрешает себе от души отпинать урну. Теперь он быстро идет, прихрамывая на одну ногу, в редакцию газеты «Дэйли Мэйл», чтобы написать объявление о поиске соседа. Если в течение недели Джон не найдет соседа, в чем он был уверен, или работу, прощай Бейкер-стрит 221б. От этой мысли сердце холодеет.
***
Сегодня у Боба Николсона после работы небольшое дело. В газете он прочитал о Бейкер-стрит 221б. Это центр, делить квартиру придется с соседом, отчего его проживание в центре станет дешевле в два раза. Выйдя из офиса компании, в которой он работает бухгалтером, Боб подбегает скорее к дороге, чтобы первым отхватить такси: через несколько секунд из его компании вывалит на улицу сотня людей, которая хочет побыстрей попасть домой и тут разгорится нешуточная схватка за каждое свободное место в кэбе.
Бобу сегодня, видимо, везет – к нему быстро подкатила черная машина такси.
- Бейкер-стрит 221б, пожалуйста.
Многое зависит от соседа, думалось Бобу, он может сделать жизнь Боба либо адом, либо раем. Тишина, покой, чистота и теплое общение за ужином, чтоб обсудить прошедший рабочий день. Из зеркала заднего вида на Николсона глянуло заостренное бледное гладко выбритое личико. «Это должен быть рай,» - отвечает это лицо его мыслям.
На крылечке у входа в дом 221б на Бейкер-стрит Боб видит высокого рыжеволосого мужчину в синем халате поверх пижамы. Он мирно почитывает газету, то и дело поправляя очки. Боб, поднимаясь по ступенькам, понимает, что его совершенно не замечают. Тогда он решает прочистить горло и поздороваться первым.
- Кхе-кхе. Добрый вечер. Мистер Уотсон? – аккуратно выговаривает Николсон.
- А? Что? Добрый вечер! Нет, извините, я не Джон Уотсон. Я его сосед снизу, Локхем Шолс, - мужчина весело улыбается и трясет Боба за руку. – А вы, наверное, по объявлению? Как хорошо! Бедный Джон уже полгода пытается найти себе соседа.
- Полгода? Неужели никто не откликнулся на объявление? – Николсон удивленно поднимает брови.
- Кое-кто приходил, конечно, - сочувственно кивает мистер Шолз. – Но нынче все такие привередливые, знаете ли. Просто Джон играет на скрипке. Он хоть и врач по специальности, но душа его принадлежит музыке. Я не профессионал, но могу сказать, что играет он удивительно хорошо. Беда только, что муза, дама своенравная и непостоянная, приходит к бедному Джону чаще всего после полуночи. Но у меня, знаете ли, с незапамятных времен привычка спать с берушами, - мужчина тихонько хохочет. Боба скрипка немного расстроила. И это видимо заметил мистер Шолз.
- Ну, что вы право? Вам не по душе скрипка? – предполагаемый сосед снизу искренне удивляется и немного расстраивается. Боб виновато улыбается.
- Такое чувство, что я вас отваживаю, - рыжеволосый мужчина в халате виновато сворачивает газету. – Джон добрейший человек. Таких, как он, еще поискать надо. Правда у него иногда случаются внезапный вспышки гнева, тогда он бьет немного посуды и пинает свои подушки. Но у кого их нет сейчас?! Он прошел войну в Афганистане, ему это вполне простительно. Кстати, с тех пор у него забавная привычка – от скуки он порой стреляет из пистолет, - мистер Шолз радужно улыбается.
Боб не понимает, чему тут улыбаться. Николсон умеет и любит считать деньги, но он совсем не хочет покупать себе ад за полцены. Неожиданно в кармане мобильник разражается рингтоном, и в голове Боба моментально рождается идея.
- Да? Нет?! Неужели все так плохо? Ждите: немедленно выезжаю, - быстро тараторит Боб в трубку и, пока мать не пришла в себя и не начала перезванивать, быстро прощается с так и несостоявшимся соседом снизу:
- Извините, срочные дела. Может в другой раз забегу.
И быстро сбегает Боб Николсон с Бейкер-стрит 221б. «Фух! Легко отделался,»- думает он.
- До свидания, - бросает ему в спину Локхем Шолз. Дождавшись, пока сухонький бухгалтер скроется за углом, рыжеволосый мужчина, всколыхнув свой халат, засовывает газету под мышку, достает из кармана конверт «Доктору Дж. Уотсону, Бейкер-стрит 221б, Лондон. Из больницы Святого Варфоломея, Вест Смитфилд, Лондон» и засовывает его в почтовую щель. Затем этот человек спускается с крыльца, насвистывая себе под нос, пересекает улицу и скрывается в доме напротив.
Название: После Шерлока?
По «Шерлоку» канала ВВС. Ничего не извлекаю.
читать дальшеПолдень. Дом замер. В нем все умерло кроме солнечного света, тихо ощупывающего мягкую пушистую домашнюю пыль и Джона Уотсона. Он сидит в потертом кресле напротив окна у камина как обычно. Джон подает признаки жизни: размеренное тихое дыхание и периодически сжимающаяся и разжимающаяся левая ладонь.
За окном окна дома напротив такие же, что окна дома, в котором сидит Джон Уотсон, на Бейкер-стрит 221б. Из-за окна доносится гул огромного города, работающего во весь свой размах и во всю свою трудовую и будничную мощь.
Джон сжимает левую ладонь. Джон разжимает левую ладонь. Сжимает. Разжимает. Он ненадолго прикрывает глаза, готовясь к возвращению к более активной деятельности. Открывает - перед ним небольшая и крайне не приятная стопка со счетами и свежая утренняя газета. Последней он решает отдать свое предпочтение.
Лондон да и весь мир ни на секунду не затихает, даже после того как Джон сошел с рельс. Наркоторговля, работорговля, убийства, волнения в Африке, экономические кризисы, свергнутые и свергаемые режимы, выборы в Америке, покупка новых футболистов европейскими клубами, расстановка сил в Лиге Чемпионов, свадьбы и разводы знаменитостей…
Ничего не происходит.
Внизу хлопает входная дверь. Это миссис Хадсон вернулась с покупками. Через несколько минут она поднимается в гостиную, где все еще сидит Джон.
- Дорогой, я кое-что вам принесла, - миссис Хадсон вносит мешок с продуктами и разгоняет тишину. – Вы читаете? Свежая газета? Что пишут? А то миссис Сетклиф, которая через улицу живет, такое мне рассказала…
- Кажется, я скоро съеду, миссис Хадсон.
- Что вы такое говорите, доктор Уотсон? Как съедите? Я думала, вы привыкли: как ни как уже столько времени прошло. Говорила я вам, что нужно его колбы в какую-нибудь школу отнести…
- Дело не в Шерлоке, миссис Хадсон. Все намного приземленнее: мне одному проживание тут не потянуть. И работу никак не найду, - Уотсон складывает газету и бросает очередной неприязненный взгляд на стопку счетов.
- Я так к вам привязалась, доктор Уотсон. Так не хочется, чтобы вы уезжали, - маленькие ручки миссис Хадсон уже протягивают чашку кофе. Она искренне грустит. И Джон ей за это благодарен.
- Спасибо, миссис Хадсон.
- Но раньше же вы как-то справлялись. – Миссис Хадсон и для себя приготовила чашку кофе.
- Сначала делил оплату за квартиру с Шерлоком пополам, - блюдце с чашкой немного дрожит в руках. – А после…за последние месяца скопил вот эти залежи. Пора платить.
- Найдите себе соседа, - осторожно предлагает миссис Хадсон.
Эта идея Джону не нравится. Проблемы с доверием, его психотерапевт не во всем не права. Но он молчит об этом.
- Попробую еще с работой, - Джон коротко улыбается миссис Хадсон, как будто отдает честь, и приступает к кофе.
- Извините, доктор Уотсон, - женщина в возрасте со строгим пучком жестких волос сверяется с лежащим перед ней резюме. – Но у нас сейчас нет свободных вакансий в больнице. У вас, как мы видим, высокий уровень, но места у нас все-таки нет. Сожалею.
- Все хорошо. Я понял, - Уотсон коротко улыбается. В третий раз он слышит сегодня эти слова.
- Может, хотите кофе или чай? – взгляд дамы напротив заметно теплеет.
- Нет, спасибо, - еще одна коротка улыбка. Сегодня он уже сполна выпил кофе и чая.
- Знаете, доктор Уотсон, я читала ваш блог. Как же все так повернулось? Последнее время главного злодея надо искать как можно ближе к себе, столько подобных примеров в книгах и по…
Уотсон непонимающе смотрит ей в лицо. Слишком быстрая смена темы разговора. Слишком быстрое сокращение дистанции. Казалось, не было последних тридцати минут бесед по поводу больницы Святой Марии и он видит эту женщину перед собой впервые. «Что?» Уотсон резко встает со своего стула, его левая ладонь то сжимается, то разжимается, ноздри раздуваются, учащенно работая, чтобы кислород освежил голову.
- Я пойду.
Уотсон почти выбегает.
Разгар рабочего дня. По оживленным улицам снуют занятые люди. Уотсон быстро шагает. Голова его бурлит нехорошими мыслями. Левая ладонь сжимается и разжимается. «Как она?!..» В переизбытке чувств доктор разрешает себе от души отпинать урну. Теперь он быстро идет, прихрамывая на одну ногу, в редакцию газеты «Дэйли Мэйл», чтобы написать объявление о поиске соседа. Если в течение недели Джон не найдет соседа, в чем он был уверен, или работу, прощай Бейкер-стрит 221б. От этой мысли сердце холодеет.
***
Сегодня у Боба Николсона после работы небольшое дело. В газете он прочитал о Бейкер-стрит 221б. Это центр, делить квартиру придется с соседом, отчего его проживание в центре станет дешевле в два раза. Выйдя из офиса компании, в которой он работает бухгалтером, Боб подбегает скорее к дороге, чтобы первым отхватить такси: через несколько секунд из его компании вывалит на улицу сотня людей, которая хочет побыстрей попасть домой и тут разгорится нешуточная схватка за каждое свободное место в кэбе.
Бобу сегодня, видимо, везет – к нему быстро подкатила черная машина такси.
- Бейкер-стрит 221б, пожалуйста.
Многое зависит от соседа, думалось Бобу, он может сделать жизнь Боба либо адом, либо раем. Тишина, покой, чистота и теплое общение за ужином, чтоб обсудить прошедший рабочий день. Из зеркала заднего вида на Николсона глянуло заостренное бледное гладко выбритое личико. «Это должен быть рай,» - отвечает это лицо его мыслям.
На крылечке у входа в дом 221б на Бейкер-стрит Боб видит высокого рыжеволосого мужчину в синем халате поверх пижамы. Он мирно почитывает газету, то и дело поправляя очки. Боб, поднимаясь по ступенькам, понимает, что его совершенно не замечают. Тогда он решает прочистить горло и поздороваться первым.
- Кхе-кхе. Добрый вечер. Мистер Уотсон? – аккуратно выговаривает Николсон.
- А? Что? Добрый вечер! Нет, извините, я не Джон Уотсон. Я его сосед снизу, Локхем Шолс, - мужчина весело улыбается и трясет Боба за руку. – А вы, наверное, по объявлению? Как хорошо! Бедный Джон уже полгода пытается найти себе соседа.
- Полгода? Неужели никто не откликнулся на объявление? – Николсон удивленно поднимает брови.
- Кое-кто приходил, конечно, - сочувственно кивает мистер Шолз. – Но нынче все такие привередливые, знаете ли. Просто Джон играет на скрипке. Он хоть и врач по специальности, но душа его принадлежит музыке. Я не профессионал, но могу сказать, что играет он удивительно хорошо. Беда только, что муза, дама своенравная и непостоянная, приходит к бедному Джону чаще всего после полуночи. Но у меня, знаете ли, с незапамятных времен привычка спать с берушами, - мужчина тихонько хохочет. Боба скрипка немного расстроила. И это видимо заметил мистер Шолз.
- Ну, что вы право? Вам не по душе скрипка? – предполагаемый сосед снизу искренне удивляется и немного расстраивается. Боб виновато улыбается.
- Такое чувство, что я вас отваживаю, - рыжеволосый мужчина в халате виновато сворачивает газету. – Джон добрейший человек. Таких, как он, еще поискать надо. Правда у него иногда случаются внезапный вспышки гнева, тогда он бьет немного посуды и пинает свои подушки. Но у кого их нет сейчас?! Он прошел войну в Афганистане, ему это вполне простительно. Кстати, с тех пор у него забавная привычка – от скуки он порой стреляет из пистолет, - мистер Шолз радужно улыбается.
Боб не понимает, чему тут улыбаться. Николсон умеет и любит считать деньги, но он совсем не хочет покупать себе ад за полцены. Неожиданно в кармане мобильник разражается рингтоном, и в голове Боба моментально рождается идея.
- Да? Нет?! Неужели все так плохо? Ждите: немедленно выезжаю, - быстро тараторит Боб в трубку и, пока мать не пришла в себя и не начала перезванивать, быстро прощается с так и несостоявшимся соседом снизу:
- Извините, срочные дела. Может в другой раз забегу.
И быстро сбегает Боб Николсон с Бейкер-стрит 221б. «Фух! Легко отделался,»- думает он.
- До свидания, - бросает ему в спину Локхем Шолз. Дождавшись, пока сухонький бухгалтер скроется за углом, рыжеволосый мужчина, всколыхнув свой халат, засовывает газету под мышку, достает из кармана конверт «Доктору Дж. Уотсону, Бейкер-стрит 221б, Лондон. Из больницы Святого Варфоломея, Вест Смитфилд, Лондон» и засовывает его в почтовую щель. Затем этот человек спускается с крыльца, насвистывая себе под нос, пересекает улицу и скрывается в доме напротив.
@темы: "ШХ"